Causa Maior

La Petite Mort

2011-06-26T23:38:00.001+01:00

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La Petite Mort...
por Pedro Varela de Matos a Domingo, 5 de Junho de 2011 às 21:54

Enquanto os resultados são ultimados, José Sócrates se afasta da vida política activa e aguardo a reacção de Francisco Louçã, resta-me repensar:

O PSD vence as eleições sem a confiança total do eleitorado que, garantindo a vitória mais ou menos esperada a Passos Coelho, no habitual girar do mesmo disco, não garante uma governação "a pulso". Bem ou mal? Não interessa, pois o sempre expectante Cãozinho da Direita Saudosista que morre sem Paulo Portas continua a aproveitar a onda de indignação, culpando o Estado Social pelo endividamento. Retórica sem mácula, estou habituado.

O PS sofre pelo desgaste de José Sócrates. Ponto.

O Bloco é esmagado. Francisco Louçã insiste no modelo intransigente, ajudando o BE a arrepiar caminho, mantendo o estereótipo de partido de protesto, de oposição, do contra. Nunca, pela informação dos Portugueses sobre a capacidade do Movimento para apresentar propostas, de ser uma alternativa válida. Em suma, nunca quis apresentar o seu pequeno projecto pessoal que cresceu mais que o mestre como um partido de referência, um partido a sério. Resultado? O caminho da governabilidade pode estar irreversivelmente vedado ao BE.

Sejamos irredutíveis naquilo em que cremos. Não sejamos cegos por vontade própria.

Francisco Louçã, aproveite a onda e demita-se. Todos os aderentes lhe reconhecem o imenso mérito que teve no passado e eu não sou excepção. O BE precisa de novas caras, novas ideias, novos rumos. É isso ou nada. Prefiro a primeira, mas eu sou só um "militante-base".

Chega de manifestos pois se parámos hoje, o mundo não. Temos um dia em atraso para compensar.

Até amanhã às 8 em ponto.

Avante Portugal, laranja, rosa, vermelho, preto, azul ou outras cores que não sei de cor

Cérebro e Etanol

2011-06-26T23:37:00.004+01:00

- Consegues falar a minha língua?

- Claro que sim! Tenho língua como tu, talvez maior ou mais pequena ou de uma tonalidade diferente assemelhada pelas sevícias que ambos lhes provocamos mas, na generalidade, tenho uma língua capaz de imitar os mesmos movimentos da tua. Os mesmos músculos, as mesmas acções e, mais ou menos, as mesmas sensações.

Que estupidez de pergunta, sem dúvida.

Mais estúpido ainda, é assumir que as capacidades que nos são comuns podem ser entendidas pelos cérebros comuns, moldados de formas em nada idênticas.

- Consegues falar a minha língua?

- Claro que não! Sou capaz de emitir sons que talvez se confundam com aqueles que tu emites mas, mesmo após intenso treino, serei capaz de me exprimir nesse dialecto a que chamas teu. Somente quando um dia me propuser a entender os meandros desse linguajar que me soa a bárbaro poderei falar a tua língua. Conversar nela.

Contudo, se a Torre de Babel efectivamente existiu e ruiu para a falência dessa arrogância humana que mais não é do que a tentativa última do ser de se erguer, depois de refundidas todas as depressões que o condicionam, podemos dizer que Deus falhou, se existir.

Ora pois, quando eu não entendo o que dizes e tu não entendes o que digo, é o momento em que nos entendemos perfeitamente. Sem artifícios de linguagem, sem entoações, sem segundos sentidos. Só a linguagem deste e desse corpo. Desta e dessa face. Não deixamos o corpo mentir e não queremos que a face o faça.

Todos os trejeitos são genuínos e concretos pois não há palavras que as possam explicar. Somos claros, concisos, sinceros e fiéis.

Quando o fizeste eu sei o que disseste e vice-versa, por mais que o teu cérebro e o meu se queiram apartar.

Onde há maior sinceridade senão na penumbra, nos olhos reluzentes de dois amantes? Escusas responder, pensa com calma.

Até as palavras chegarem e desmentirem tudo, nada existe mais sincero que isto.

- Não te posso dar nada - dizem, depois de terem dado tudo.

- Não penses no amanhã, que o hoje ainda não passou e chora, chora no meu ombro. Chora porque, para nós, Platão estava errado. Chora porque, amanhã, deambularemos outra vez, na busca a que fomos condenados. Se ao menos eu não pudesse falar a tua língua....

Sem Destino

2011-06-26T23:37:00.002+01:00

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Sem destino
por Pedro Varela de Matos a Sexta-feira, 29 de Abril de 2011 às 21:34

Apetece-me discorrer.

Discorrer só, sobre qualquer coisa, sem qualquer sentido, sem qualquer propósito.

Como um escultor que vai tirando, peça por peça, os pedaços que estão a mais na pedra bruta, até só sobrar a escultura na primeira escondida.

Assim, sem planos, inventado as palavras à medida que vou escrevendo, deixo o papel prender as letras que se escondem na tinta negra. E eu, mero instrumento, resigno-me ao papel secundário de dar uma ordem a essas mesmas letras. O texto, esse, já lá estava, como sempre esteve.

Um texto onde se ultraja Camões, Pessoa e todos os autores Clássicos, não necessariamente por esta ordem.

2011-06-26T23:36:00.000+01:00

A combustão de dois elementos, mais que um caso ímpar em Ciência, é uma semente literária.

Nesse plasma indefinido a médias temperaturas à nossa escala nasceram paixões, construíram-se fanatismos, formaram-se, desintegraram-se, anexaram-se e capitularam países, escreveram-se, comparações e metáforas e hipérboles e outros tantos recursos estilísticos excepto este mesmo que acabei de usar.

Da luz ou do brilho, do calor ou da cor, talvez do medo que desperta ou do afago que emana ou, quem sabe, da intensidade da noção imperfeita e indefinida do inatingível que nos atravessa a mente, fogo produz sobre nós um efeito tão múltiplo, diversificado e diverso quanto as suas características com as variações que estes sofrem.

Acendo um cigarro. (Adoro fumar enquanto escreve. Nunca entenderei porquê: É pouco prático, a cinza cai nas folhas enquanto escrevo ou quando me distraio e o cigarro já queimou de mais. É inquietante quando um bafo mais comprido me faz parar, repensar e em última instância, acaba por me levar o pensamento que originou tudo isto. Nem por isso deixo de aproveitar esta benesse do Destino que Álvaro de Campos imortalizou. Porém, aqui estou, fumando e escrevendo, preso neste limbo entre o conforto e uma necessidade de fusão do fumo do tabaco com o meu mais profundo intelecto.

Talvez seja isso mesmo, a fusão mais real e perfeita metáfora da dádiva de Prometeu com o orgânico lixo oferecido aos Deuses dos pagãos.

Talvez encontre nesta destruição do meu ser de animal o antagonismo para o aperfeiçoamento da psique. Pelo fogo.)

O cigarro foi-se e, dentro da minha cabeça, sinto um bombardeamento londrino de ideias.

Como a comunhão do pão e do vinho ou o que quer que outras religiões usem e que eu desconheço para atingirem a perfeição espiritual eu comungo o fogo.

Melhor, o que resta dele, apenas a sua lembrança.

Como pude eu, que sempre fui fraco e frágil, submisso e displicente, ousar sequer pensar em comungar-me com a mesma força que gera vida, gera as estrelas. A força que, em última análise, gerou o Universo?

Inspiro-me neste fogo balançante das fogueiras da minha memória enquanto penso que não poderá haver morte mais digna, se é que existe alguma, do que morrer pelo fogo, imolado, pagando com a carne as desenvolturas oferecidas à mente pela mão punida de Prometeu. Um pouco à semelhança do que dizem dos contratos de alma com o Diabo: Um benefício que ninguém conseguiria alcançar de outra forma em troca de um preço que ninguém quer pagar. Talvez por isso esta alegoria venha sempre acompanhada de fogo.

Reponhamos a verdade:

A metafísica não é mais uma consequência de estar maldisposto! Musas, Tágides e demais infâmias não são mais do que meras consequências do desconhecimento e da ignorância! A dor, a angústia e todos os sentimentos que inspiram o Poeta mais não são do que materializações mentais de um ardor que só se sente, quando não se é um fingidor! São Fogo, a derradeira, imprevisível e imutável fonte do saber, ou pelo menos da coragem para desafiar a imponência!

Da fusão de uma lâmpada incandescente, fumo de tabaco e melancolia

2011-02-01T22:05:00.000Z

O Mundo é tão mudo quanto o meu inconformismo.
Não ligo directo para a caixa de correio pois, se soubesse como fazê-lo, não ouviria a tua voz.
Não me visto de branco, porque não gosto e porque não estou alegre nem de luto. Contudo, apetece-me gritar até rebentar as artérias.

Inspiro fundo...Nada.
Inspiro fundo novamente...Nada.
À terceira fico a meio na indecisão entre uma acção provada inconsequente e a fé desmedida nas capacidades regenerativas de uma inspiração profunda.
Depois, como que inspirado do profundo, expiro algo misto de libertação e de vontade: Tenho as artérias rebentadas e delas sai apenas Ar. Não sobra nada. Só ar e as recordações. As más que são as únicas que quero prevenir.

Deito-me, desaconchegado, livre de ar, livre de espectros.

Antes do Verbo...

2011-01-30T22:27:00.002Z

Puxo de um cigarro, acendo-o e, pacientemente, ouço um música qualquer de um artista qualquer. Uma má melodia e uma má poesia produzem um tão bom consolo que é quase um deleite ouvi-las nessas sintonias desajustadas.
Cansei-me de deixar o processo desenrolar-se à minha revelia e tomo as rédeas da decisão sobre a minha aparelhagem.
Passo uma, duas, três músicas. (O serviço inteligente que procura as músicas que, supostamente, mais gostamos e que nos faz sugestões é tão absurdo e obsoleto que me questiono como alguém pode usá-lo com satisfação. Imagino as reuniões de emergência para resolver o drama das reclamações, acompanhado da visão de um armazém cheio dos velhos sacos gigantes de correio, de linho ou salparilha.)
Finalmente que surge algo que, mais do que aquilo que eu quero ouvir, é aquilo que eu preciso.
De repente, um sobressalto! Depois, a acalmia de uma preocupação sem razão, para já.
Por fim, a ansiedade. As indicações são favoráveis...E Então?

Morro um bocado no processo...

Pelo Espírito Sombrio 4 - Anti-Herói

2011-01-09T17:34:00.001Z

Dá-me a mão,
Acusa a pressão.
Dá-me um sinal,
Diz-me que não!

Grita,
Foge daqui.
Foge para longe de mim.
Grita,
Foge correndo.
Foge, já e sem medo.

Não venhas comigo
Pois estamos perdidos,
O que temos nada vale
E do que fizemos nada presta.
Já não há canção que te embale
E do Mundo Novo já nada resta.

Seriedade

2011-01-06T01:50:00.000Z

Que é feito das pessoas idóneas e de valores morais e éticos estruturados assentes numa personalidade forte e independente?

Em Êxtase!

2011-01-03T00:56:00.000Z

Os elementos complementam-se. Frenética e apressadamente. Beijam-se e tocam-se. Frenética e apressadamente.
Num reluzir de pele brilhante, encaixam-se. Frenética e apressadamente.
Explodem-se e emulam-se num combinar brilhante da palete amarela, laranja e vermelha. Na paleta do fogo.
Os seus corpos ou o que quer que sejam neste momento cruzam-se e unem.-se numa reacção química pouco definida e infinitamente instável. Tanto quanto a frequência do seu início e do seu fim.
O calor que deles resulta consome-os, rouba-lhes a mesma energia que o originou.
Eles amam-se na chama que uma faísca, eléctrica ou química, ninguém sabe precisar, criou. Um breve instante que desencadeia este fervor físico, psicológico e espiritual até consumir os três e consumir-nos a todos, cansados, febris e incandescentes. Rejuvenescidos.

Posso ver os seus cabelos roçarem o peito dele, os olhos de ambos reviram alternadamente, em harmonia e alternadamente outra vez.

Ela brilha aos meus olhos. Quase que posso ver-me no reflexo sinuoso da sua pele, das suas formas.
Sinto-a intensamente, percorrendo-me a medula espinal, numa presença etérea que permanecerá forte e perdurará. Sei-o de experiência própria. Com ela, com todas. Mesmo quando o coração não perde o sono, o corpo apega-se e emula-se, puxando pelo miocárdio que, malvado sejas, faz parte do meu corpo.
Freneticamente, beijamo-nos enquanto me foco na gota de suor que escorre entre os seus seios firmes e jovens. Também suamos no fogo que criámos e os humores que partilhamos fundem-se numa razão proporcional à fundição dos nossos corpos e somos mais unos do que alguma vez ambicionámos. Na razão inversa da distância dos nossos pensamentos.
Amo-a. Só não sei o que isso siginifica.

Ele olha-se no meu corpo.
Sei que neste momento sou dele e ele me pertence. Sem escalas sociais, invariável à bebida que me pagou ou à mão que deixei, esquecida em cima da sua perna ou demorada e abstraída no seu peito e nos seus ombros. Apesar do apertar sanguíneo e mental da genitália, dos nervos que agora me garantem que ele é meu e, neste momento, lhe pertenço.
Penso para além.
Anexámos o coração fingido que ele não se rendia incondicionalmente com muita vontade de o fazer, para bem do nosso ego e, nem por isso, deixo de o sentir falando em nós quando nada disso existe excepto agora.
Excepto neste tempo em que somos o fogo e a chama um do outro e nos comburimos e combustamos mutuamente, ele é ele e eu sou eu.
Nem por isso o meu coração deixará de arder um pouco mais, deixará de carbonizar mais um pedaço, num acto prazenteiro de auto-flagelação a que nos dispomos na esperança de que sejamos feitos um para o outro enquanto fingimos não entender que só os nossos corpos encaixam.
Porque os corpos não somos nós mas sim os nossos corpos, com cérebro e miocárdio mas sem coração e sem mente. Sem Alma. Porque o nós não existe.
Eu existo. Ele existe. Em todos os tempos e modos verbais nesta e em todas as línguas, sábias ou, por ora, não sábias. A língua que lambe mas não sabe o que dizer, nos lábios que falam mas não fazem acontecer.
Nós não existimos e eu sei disso mas não quero saber. Eu tenho futuro mas só quero pensar no presente pois ele é o meu presente, mesmo não sendo nós. O futuro é incógnito e para incógnito, em matéria de alcova, bastam os filhos de mães solteiras e pais do outro nome que, não o sendo, fizeram por isso.
Prefiro tê-lo nos meus lençóis do que não o ter em lado nenhum, mesmo sabendo que nunca tomaremos banho juntos nem passearemos de mão dada nem trocaremos juras de amor infantis e irreflectidas, olhando o cosmos, ouvindo o mar, saboreando a boca um do outro num areal perdido da memória dos Homens.
E o meu coração queima enquanto os nossos corpos se fundem como elementos, numa pira de tecidos e suor, como amantes proibidos de um amor shakesperiano.
E voltei ao nós. Para mal das minhas virtudes.

Curvas sem fim sem sentido e sem moral

2010-11-18T21:18:00.002Z

Curvas.

Num monte de entulho, há apenas curvas.

Como as curvas aliciantes que moldámos nas figuras sensuais que formamos desde a primeira descoberta, até ao complexo modelo inexequível, contudo, que se perplexe o Senhor, imaginável.

Curvas de entulho. Aos solavancos, no entulho.

Para falar verdade, depois de algum tempo e sedimentação de novas memórias, tudo o que recordamos é entulho. Lixo sem importância. Porém, é lixo curvado.

Estranho, com certeza, dirão os puristas físicos, cientes da inexistência da curva na inexistência da luz, estranha simbiose subentendida num domínio que abomina as relações de necessidade sem qualquer fundamento matemático.

Aconselho que saiam à rua à noite. Caminhem e caminhem como se não soubessem onde vão parar. Fá-lo-iam mesmo não fosse a inconveniência das placas de trânsito que, rudemente, insistem em mostrar-nos que não estamos perdidos. Mas será que o fazem com verdade?

Sem Desculpas

2010-11-09T15:47:00.000Z

Quero começar uma revolução pessoal.
A sério.
Quero começar uma revolução pessoal.
Algo real, convicto e firme. Duradouro e efectivo, que permute finalmente este Homo Sapiens Sapiens num tão ansiado quanto famigerado Homo Libero.
Sem desculpas, vou começar uma revolução pessoal.
Conto o tempo. Sei que apenas me sobram um número finito de segundos até ao parar do meu cronómetro telomérico e no entanto deixo-os passar assim sem a mínima preocupação, sem a mínima revolta. Mais um ponto para a racionalização da fundamentação da minha revolução. No fundo todas as justificações de actos e pensamentos são só e apenas meras racionalizações formadas à medida dos seus destinatários nas entranhas cranianas de cada um. Pressão Social, eis mais um ponto para a minha revolução.
Vou começar uma razão pessoal. Acabarem-se-me as desculpas.

Rasgar papel

2010-10-31T22:43:00.000Z

Com a caneta, rasgo o papel.

Deambulo entre as mentes das que passam, sonolento.
Sentimentos nostálgicos e trágicos cruzam a minha sem pudor. Sem respeito por mim, deambulam as pessoas.
Nesse misto de orgulho, horror e vaidade, cruzam-se acompanhadas num instante, sozinhas no seguinte ou no anterior, não posso nem sei precisar qual.
Talvez seja essa a diferença entre o ódio e o amor: A precedência ou o seguimento de um instante, respectivamente.
Dói-me o lado direito.
No ombro do tijolo duro. Na face do sol que queima, fazendo-me descer a pálpebra na protecção do meu mais querido sentido.
Dói-me a mente.
Porque fui dar-me ao luxo de pensar?Há claramente quem o faça por mim, muito mais e muito melhor...
Décadent é o resumo do meu ser.
Perdoa-me Niezsche se não tiveres razão.

Do bipedismo

2010-10-26T10:37:00.000+01:00

Quando nascemos somos educados:

Faz e não faz, diz e não diz, olha e não olha.
Em suma, sê mas não sejas, vive mas vive apenas pela metade. Não ter direito a tudo o que nos é devido é, mais que frustrante ou injusto, indecoroso.
Que vergonha vemos pelos nossos olhos ao olharmos o invólucro celular de um homem que luta e contesta, que não se satisfaz e nunca foi satisfeito. É um homem à bruta.
- Não gosto de viver apenas metade dos dias e por isso não gosto de dormir. É tempo perdido, que infâmia!
Vivo a minha vida ligado à energia pura, rápida, instintiva, intensa e sem vírgulas. Vivo à bruta sendo completo apenas e só assim! À bruta as rugas do meu rosto a envelhecer foram conquistadas ao tempo e não o contrário, pois cada dia que venço é uma conquista titânica sobre os elementos, divindades e demais invenções metafísicas.
Mérito a O. Wilde. Ele prevera este homem. Sem quadros absorventes nem outras bruxarias que tais.
Apenas um homem cheio de raiva, paixão e natureza livre. Um mustang bípede.
Isso mesmo, um mustang bípede.

Ribalta

2010-10-02T22:07:00.000+01:00

De repente,

Num segundo calas-te e o mundo espera ouvir-te. No silêncio das tuas palavras fortes, convictas, não dizes o que querias dizer, apenas o que quiseram ouvir.

Sem a chama de Niezsche, o consolo de Saramago e a livre e suave prosa de J.L.Peixoto sempre misturada no mais fino rigor com a pureza e a verdade que convém, ensaias algo que não é bom nem mau. É teu. Por ora, é só teu. Será do ar e das paredes que te ouvem. Porém, enquanto o pensas, é só teu.

Sobe o estrado, as cortinas clamam que as deixes subir. As hostes aguardam-te ardentemente, sôfregas pelo que representas.
Representa o teu mundo, representa de onde vens e no que acreditas.
Nunca representes quem és, pois nesse momento deixarás de sê-lo para ser só mais um actor.
A cortina chama, consegues ouvi-la?
Vai e brilha.
Não pares que se o fizeres cairás.
Se caíres, levanta-te.
Como sempre, rumo à Ribalta.

Pelo Espírito Sombrio 3 - Alive

2010-07-29T16:09:00.000+01:00

Largos, Clareiras, Praças e avenidas solarengas. Prados e montanhas, palcos, coretos e pelouros de igual visibilidade. Clamo por vós.

Vivi entre grutas e cavernas, mares mortos, desertos gelados e demais lugares inóspitos, abandonados para refúgio das criaturas da treva.
Não posso dizer que fui feliz. Não posso dizer que não o fui. Provavelmente, se o tivesse sido não saberia dizê-lo. Tal como se não o tivesse sido. Fui.
Dedicado e labutante, consciente por fim da existência do meu corpo para lá da minha sombra, fui.
Encarcerado num Chateau d'If psicológico aprendi, não sem o auxílio precioso do mestre, os caminhos da redenção e da vendetta, desde a improvável iniciação, à mútua aprendizagem, até a separação libertadora, no derradeiro acto de tutoração.

Trago comigo as cicatrizes dos meus aniversários: Pela confiança, pela inocência, pela ambição e pela traição. Por aqueles que me abandonaram, pelos que tive de abandonar. Pelos que nunca estiveram comigo. Principalmente por estes últimos. Pelo amor, o ódio, a paciência, a solidariedade e todas as decadánces.

Durmo no chão duro do quarto de finas sedas que construirei para mim. Para ti. Para eles. Sejamos nós quem formos.

No advento da segunda vinda, na reunião das 12 tribos, Ecce Homo clama que está vivo. Fortalecido não forte; Enegrecido não obscuro; Confiante, Capaz e Capacitado. Um pouco menos Humano. Um pouco mais Alive.

Pelo Espírito Sombrio 2 - Losing my Religion

2010-07-26T23:10:00.000+01:00

Sou eu a um canto.
Sou eu no centro do palco.
Pela janela ou na plateia, não recordo com certeza, pensei ver-te rir, pensei ver-te cantar, pensei que tinha pensado ver-te sorrir.
Perco a minha fé e penso que não sei se pensarei por muito mais tempo.
Sou livre para seguir qualquer trilho, qualquer caminho, qualquer moral.

Perco a Religião. Morro. Nunca saberei se apenas pensei ver-te ou pensei que o tinha pensado.

Ainda te lembras?

2010-07-01T17:10:00.000+01:00

O Sol brilhava para todas as pessoas, quando antes, apenas nascia. Pessoas iguais, aceites e legais. Cidadãos do mundo, onde nem os oceanos e cordilheiras, florestas e mares de palha, ousavam ser fronteira.
Eu e tu, nascidos e criados como antípodas, adversários leais e capazes, aspirando a um lugar comum q apenas nos aproximava.
Quando os homens eram mais belos que as palavras dos poemas que os descreviam; Mais belos que os próprios.
Ainda te lembras?
Eu ainda me lembro. E às vezes, quando te amo e te desejo, e te amo e te desejo outra vez, na confluência dessas vontades que não são minhas nem nunca as tive, nesse milésimo de segundo em que o raciocínio cede a Darwin para que os meus e os teus possam ter os meus defeitos, os teus olhos, os teus cabelos, os teus lábios, a tua voz e o mundo que em ti habita
. No milésimo de segundo em que te dou e me desligo ao mesmo tempo, em que, por momentos fico doente e não penso; Não respiro enquanto o sangue ferve imóvel pelo meu corpo e apenas nada existe. Ás vezes, ainda acredito!

Pelo Espírito Sombrio 1 - Liebe Ist Fur Alle Da

2010-07-01T17:01:00.000+01:00

Ando Sozinho,
Por este caminho
Que partilho contigo
E paro. Olho para o céu
Estrelado, cor de indigo
Rogo-te que levantes
O véu, que levantes
O ego que guardo no umbigo
Sou tão apenas o que
De mim fizeres.
Sei que te mereço,
Sem mo dizeres.
Não me renegues
Que não tenho culpa
Dos teus enganos e engodos.
Não me condenes,
Pois sei que te mereço.
Sei, que o amor é para todos.

De um Poema à Boca Fechada

2010-06-18T14:44:00.002+01:00

Do chão se Levantam as colheitas e e as searas.
Do chão se levantam os Homens. Homens aos quais dedicou este livro. Apenas um livro sobre o Alentejo.

Morreu hoje, 18 de Junho de 2010, o único homem que, para além do talento, teve a ousadia de completar a história de Fernando Pessoa, de contar as de Jesus e de Caim que ha...bitavam na sua cabeça, com todas as disparidades In Nomine Dei.

Que à tua obra se faça memória de elefante e que a flor mais grande do mundo floresça à entrada da caverna onde não ressuscitarás ao 3º dia.

De ti não haverá homem duplicado, com uma morte que veio sem
intermitências. Não haverá qualquer jangada para um outro lado cego ou
lúcido.
Apenas o papel, a tinta e os filhos que estes tiveram.

Do rascunho

2010-03-14T04:02:00.000Z

30 aglomerados de palavras.
Desde o dia fatídico, o dia em que a página em branco deu sustento ao corpo de palavras que infinitamente jorram, 30 aglomerados de palavras.

É então...
Toda a minha escrita foi feita de rascunhos. Não falo da pilha de folhas amarrotadas com rabiscos frutos de uma qualquer arrogância intemporal de quem se julga sabedor do que é segredo e sagrado. Pilha que minha mãe pacientemente recolhe e deita fora.

Acho que nunca serei capaz de lhe perdoar tal atrocidade que condeno e consinto. Principalmente, nunca serei capaz de me perdoar pelas mesmas razões.
Cada bola de papel amachucado, renegado e votado ao esquecimento é um filho meu. Filho meu que te neguei. Pela vergonha e perpotência, votei-te ao esquecimento quando não eras mais que umas células alfabéticas, talvez um par de membros, sempre sem coração para me sentir, sem cérebro para me perceber, sem mente para me julgar.

Talvez por isso consiga adormecer quando a lua vem e me lembra dos momentos das vossas imensas concepções. Lua, sem dúvida mãe dos meus rascunhos. Mãe que eu não consulto. Mãe, de quem me limito a aproveitar os seus deleites.

Talvez por isso, quando já és algo de que não me possa desfazer, me limite a esconder-te a um canto, numa qualquer pasta que ainda não tem pó, mas empoeirada será. Ao Tempo, ninguém interrompe o curso.

Escondidos para sempre, para minha vergonha, para minha arrogência.

Na verdade, pedaços de folhas e esforços dispendidos em vão, serão sempre mais meus do que todos os filhos que o meu corpo humildemente repõe de acordo com a minha vontade. Todos os filhos desperdiçados sem rancor, repúdio ou arrependimento. Meios-filhos que nada seriam sem outros 23 traços de um cariótipo.

Estes, nascidos da simbiose da minha mente com a pureza láctea da folha em branco, serão sempre meus, só meus. Renegados assim fiquem os que se revêm apenas na brancura prostática que ninguém quer lembrar.

E assim, com rascunhos, escrevo mais uma linha iberbe, no amadurecimento que virá com os novos frutos da Primavera.

Os livros são papéis pintados com pinta. OS Rascunhos, são os homens.
Que à minha morte possa dizer que mais não fiz que rascunhos, obras inacabadas, talvez, mas riscadas, corrigidas, alteradas, e modificadas num frenesim sem fim, para que no fim fossem fiéis À minha consciência, rebatendo todos os contornos do escritor plástico e colagénico, que insiste em afirmar-se no texto lapidado.
Depois, guardados a um canto redescobrissem o Homem por detrás do Artista, as múltiplas personalidades que todos ansiamos mas que estão reservadas aos predestinados. Pessoa que toma a palavra.

Depois, fossem a minha marca, a minha continuidade, a maior garantia de que cá estive. Que levem os meus ensinamentos, os meus saberes e conhecimentos. As minhas emoções.

No fundo, sejam os filhos orgulhosos do pai que deles teve vergonha.

É como um rascunho que vivemos 2010.
E voltamos às origens. Voltamos a nascer.

Valete F.:

Que passado?Que FUTURO?

2009-12-08T18:02:00.003Z

E Tudo se reflecte à pequenez dos frustrados que nunca tiveram nem o valor nem o potencial para ser quem foram Álvaro Cunhal, Mário Soares, bem como Diogo Cão ou Norton de Matos. Mais ainda reflecte o juízo prepotente e preconceituoso da dignidade e legitimidade da nacionalidade portuguesa. Os Homens que fizeram a nossa História não o merecem, mas o Zé do Telhado que matava pessoas no aqueduto já nem interessa. Porque somoso nós, o grãozinho de areia mais merdoso e pequeno da ocidental praia lusitana que temos a competência de julgar quais rochas mereciam ter ficado exiladas noutros cantos deste mundo.
Por último e o mais absurdo de adulto que, caso um assistente social lesse tais palavras, concerteza moveria esforços para retirar a custódia a este pai, é a incapacidade ou desconhecimento não consigo averbar qual será, dos mais que badalados "lados" da História.
Exemplifico: Se Hitler tivesse vencido os Aliados ele teria escrito a História na sua visão anti-semita e não a visão americana de Liberdade. Napoleão que foi visto como um traidor, o que será que se diria dele caso tivesse vencido Waterloo? Aqui no nosso pequeno pedaço de terra, D. Afonso Henriques, pai soberano de todos quantos vibram cantando a Portuguesa, que seria dele se tivesse perdido em S. Mamede, ou D. João I e Nuno Álvares Pereira se perdessem em Aljubarrota. Eu arrisco, na História escrita pelos Espanhóis vencedores seriam traidores. Contudo são heróis nacionais. Não seria uma injustiça? É um direito da guerra e das conquistas: Quem vence, escreve a História à sua maneira e sem consultas.

Por último, queria acrescentar que as intermináveis falácias históricas fazem com que esse texto só cause impacto aos olhos de quem não quer ver mais nada.

Despeço-me lembrando aos autores deste texto que a Revolução dos Espinhos nas Suas Gargantas foi apenas uma suave recordação dos Espinhos em qwue sempre viveram os que se vergavam pela sobrevivência. A Revolução dos Cravos é destes últimos. Dos que trocavam o suor do seu corpo por uma côdea de pão dura. Dos que tinham tudo para ser mas não puderam porque o peso da fome, da miséria e do desespero falou mais alto. A Revolução dos Cravos é dos que são quando os seus pais não eram e que o são porque foram à luta, que deixaram no campo o seu sangue e que sempre venderam cara a derrota.
A Revolução de Abril é o abolir do Português que apenas precisava de saber ler escrever e contar. Desde que permanecesse acorrentado às sombras da sua caverna. Vale sempre a pena lembrar Humberto Delgado, o Único Verdadeiro e Democraticamente Eleito Presidente da Républica, Antigo Aluno do Colégio das nossas vidas.
A Revolução dos Cravos é a revolução dos oprimidos. É uma Tea Party à Moda Lusitana. Com a Revolução dos Cravos eu, filho de um Agricultor, jamais poderia tornar-me filho de um advogado muito menos estabelecer-me entre uma elite de farda cor de pinhão onde provei que estava à altura independentemente do quão sujas de terra andassem as mãos dos meus antepassados. 30 anos antes e seria agricultor também, que justiça há nisso?
A Revolução dos Cravos foi ganha por nós, os que lutam para ser e que não têm nada garantido, com cada dia sendo uma incógnita.
Vencemos e com 35 anos passados já estava na altura de se habituarem. Vencemos. São os novos letrados que escrevem a História desta vez. Com toda a legitimidade.

You make it real?

2009-11-19T17:59:00.000Z

Se minha Mãe pudesse ler isto, diria para acreditar nos sonhos, que eles são a voz do nosso ser, ou com ela costumava chamar, a nossa alma.
Se meu pai quisesse ler isto diria para seguir o certo e seguro, que no fim há pó e ninguém se lembrará de mim.

Toda a minha breve vida foi cercado de oportunidades. Não deixei escapar uma. Porém, numa última, preferi o seguro à aventura. O afago de uma vida confortável e prevista mas de futuro capacitado à desmedida potencialização com os riscos que daí incorreriam.
Voltei atrás e comecei não do zero, mas do menos um. Com feridas e rancores cujos efeitos ainda não foram totalmente postos à prova.

Ninguém tem um lugar reservado na história, mas não me deixarei levar por pequenos papéis. Como um actor de grande calibre sei que tenho lugar na broadway, mas o caminho até lá é duro e negro.

Deitei um ano e meio de trabalho fora. Tudo para te seguir, para que me seguisses.

Reduzindo a elevação da escrita mas reduzindo-a ao seu mais primário papel de expressão humana cito Keidje "Valete" Lima: "A minha mulher além de bonita, é inteligente e poliglota".

Sinto que és a D. Luísa que eu preciso para sair de Bragança e reclamar Lisboa. Não creio que estejas disposta a tal. Creio sim, que o seguro te dava maior interesse.

E quando chegarem os Espanhóis? Uma coisa de cada vez...

Porque não haverá tempo para recordar?

2009-11-04T15:05:00.000Z

" Era uma vez uma colónia de férias. Chamava-se Feitoria!
(...)
- Porque estás a fazer isto?
- Porque tenho a certeza que farias o mesmo por mim!
E lá iam os dois quase a chegar ao Lidl para comprar umas lasanhas.
(...)
Tudo o que o Colégio te tira hoje, no futuro dár-te-á em dobro. O hoje está a passar e o futuro vem aí. Tenho a certeza que tens razão, mas vamos esperar para ver..."

Tu não és o guetto, tu não és do guetto, tu és maior que o guetto!

2009-11-02T15:12:00.004Z

Trocado por marfim...

no chão implora
um pai que chora
filho chegou a hora

Filhos do guetto....

Serás livre quando superares essa verdade que te aperta
E quando encontrares a saída desse guetto que te cerca:
Sais do guetto quando vês mais que a tua ruela,
Quando deixas de ver a cadela
E vês a donzela que há nela...

Pois é

2009-10-23T11:37:00.002+01:00

A vida está uma...Pois é...

Tenho a mão vazia dentro do meu bolso, que está tão vazia como a minha mão.
Aperto o vazio tanto quanto posso, nesta encruzilhada, QUE VIDA DE CÃO!

Todo o santo dia me enchem a cabeça de velhas fresas feitas, que manipulação.
Falam de milgares à espera que aconteça e vamos desvivendo, QUE VIDA DE CÃO!

Num sonambulismo telecomandado, cumprimos os dias em resignação.
Não há luz no túnel: É o nosso fado.
Presos por uma trela, QUE VIDA DE CÃO!

Passam-se as promessas por nunca cumpridas, enganosas frases dão-nos como explicação.
A minha vida é so um número entre tantas vida, resta-me ser vivo como é o cão!

Estou preso por uma trela vivo uma vida de cão....

Abandona-me

2009-10-04T15:19:00.002+01:00

Por teu livre pensamento, foram-te longe encerrar, onde só ouves o vento, onde só ouves o mar.

Pelo menos ouves o vento, pelo menos ouves o mar.

Réponds à ma trendesse

2009-09-22T22:49:00.002+01:00

As sementes tornam-se árvores
As crianças tornam-se Homens

Buscai a Causa Maior

O inverno do nosso descontentamento

2009-09-20T18:35:00.002+01:00

O primeiro que disse que os Homens comunicam deveria ser postumamente lapidado.

O tom, a entoação, a expressão facial, mudam tudo o que podemos imaginar real (Real, o rubor na face dela depois de uma noite de sexo, com o brilho que emana quase que vejo nele o meu reflexo, o cheiro da sua pele, o seu sabor a mel...é real) numa comunicação.

É então que dás m passo em falso (mais um?) e o que julgavas ser inconsequente atinge proporções que não imaginarás nunca, mas sentes. E choras. E sangras. E choras sangue. Abres as tuas veias aos céus e dizes, este o meu sangue, bebei-o, esta é a minha carne, comei-a, no céu e na terra, agora e para sempre, com a graça do espírito santo. E o céu dá-te a prova de que não quer saber. Se quisesse, ter-se-ia aberto em glória para os seus filhos, fazendo-os amarem-se e multiplicarem-se, ressuscitando neles o amor do Senhor à semelhança da vida em Lázaro.

deixou-me a pensar, e eu já não tenho a certeza de nada, ou quase nada porque já vi de quase tudo nesta vida mas auqeles que amamos, seguimos, respeitamos, é uma certeza garantida.

Só quero poder dormir em paz de novo. Tudo o que vier depois, será conquista, será loucura.

Não sei se quero que me mates, não sei se isso nos matará, quanto mais matares-me de novo, a verdade é que só tu para me acalmares neste momento, já tentei tudo o resto. Cigarro a cigarro, até acicalhar sem limites, tenho a tua foto à minha frente e parece que. de repente, sorriste para mim.

Real seria somente o rubor na tua face, desconhecido até ao infinito do sonho, neste inverno sem glória e sem sentido.

At least, saio mais sério e muito mais triste. O remorso é uma coisa tão incrível, as imagens orgganizam-se de forma acessível...

Is this our last embrace? i...

Vamos ver as estrelas?

Resistance

2009-09-20T18:27:00.001+01:00

Is our secret safe tonight
and are we out of sight
or will our world come tumbling down?
Will they find our hiding place
is this our last embrace
or will the walls start caving in?

It could be wrong, could be wrong, but it should've been right
it could be wrong, could be wrong, to let our hearts ignite
It could be wrong, could be wrong, are we digging a hole?

If we live a life in fear
I'll wait a thousand years
Just to see you smile again
Kill your prayers for love and peace
You'll wake the thought police
We can't hide the truth inside

Love is out resistance, Muse in Resistance

Sad sad Sad

2009-09-09T22:28:00.002+01:00

Se conseguires olhar, vê
Se conseguires ouvir, escuta

in, Livro dos Conselhos

ponto prévio:não estou nada arrependido.

Partindo desta premissa é possível variar para muitos temas.
Começo assim:
Houve um dia em que Tudo Arde(u), e do blablabla nada sobrou.
Depois, de um gato escaldado por escritas com x's e juras de amor, cresce como quem sai novamente do ventre materno, mais sabedor, outro gato mas maltês tal como só no Alentejo à memória, e mesmo desses, só de Mau-Tempo temos história escrita e sabemos como acabou de corda velha na azinheira velha, velho ele também.
Mas também Mau-Tempo se fixou e fez família: Nasceria o novo Mau-Tempo, João de seu nome de direito. E eis a prova de que não temos eternidade na outra vida, esta acalmia não foi eterna. Correu maltês outra vez.
Sinto-me ultrapassado, acho.
Eu, que tanto dei, tanto lutei, por fim, termino assim.
Por dias de penúria e mentira, buscando aceitação e o momento ideal(?), segui, resignado ao papel que me destinavam (que havia acontecido comigo, onde estão as rédeas da minha vida?)
Depois do caminho desbravado é fácil seguir o trilho, em tudo, na família (ninguém imagina), no sexo, na vida.
Acho que em requisitos se preenchem como eu preencho julgando que julgo preencher.
Espero que não acabes assim. Continuo dizendo que não será aqui mas conheço-te demais para saber que não quererás acabar assim, por quanto te convenças.
Dizem que fiquei louco de repente. Fiquei, sem saber o que estava errado na minha vida, começando a eliminar o meu mundo, chegando por fim a conclusão que não queria.
What goes around comes all the way around says GOD by the hand of Simon called Peter.

Olavo Bilac, vocalista dos aclamados Santos e Pecadores e Ângelo César, O Boss, dupla inesperada mas de grande timing, Preto no Branco, mas tu não vais saber....

Chove

2009-06-25T00:15:00.001+01:00

Tinha uma homenagem à serventia na entrada.
Respiro fundo e sigo em frente. É a primeira vez que venho aqui, não estou muito impressionado. É a oportunidade de uma vida, penso. Não me anima muito, não sinto a diferença no corpo nem na mente. Começo a correr e eis que estou pior do que pensava. Uma volta, apetece-me desistir, duas voltas, parece o inferno, três voltas, ainda só vou a metade e já estou de rastos não vou conseguir, quatro voltas, preciso de água, já sinto o catarro a chegar à boca, a bloquear-me a faringe, a dizer-me o quanto sou um preguiçoso, sem vida, enterrado em vícios, cinco voltas, as minhas pernas estão como novas, a minha caixa torácica ameaça rebentar e o meu estômago revolve as minha entranhas. Bela ajuda, penso novamente.
Última volta, já metade dos concorrentes acabaram, já quase só tenho mulheres atrás de mim. Tenho 2 minutos para acabar e conseguir pelo menos manter-me na corrida. Uma corrida que me pode tirar da corrida, que ironia.
Num último suspiro de orgulho e necessidade, acelero o passo. Todo o meu corpo entra em ebulição, o meu coração está, concerteza, no limite da sua capacidade contráctil, levando a minha cabeça a constantes e repetidas explosões atómicas de novo sangue mal oxigenado, contaminado com nicotina e monóxido de carbono.
Volto a pensar, não posso, não consigo mas lutei de mais para aqui chegar, não vou deitar para o lixo tudo aquilo. Vou deixando restos do pequeno-almoço pelo caminho enquanto me esforço para manter o ritmo.
Cem metros, não posso desistir agora.
Acabo, ouço o tempo. Não há mais tempo na minha mente. Passei. Passei. Passei. Foi então que, sem aviso prévio, sem que me apercebesse, paguei o preço de tantos erros: o meu estomâgo retraiu-se até à sua capacidade máxima, revolveu-se com as outras entranhas e caí exausto.

Tenho de ir buscar o passe, mesmo sem dinheiro para o pagar. Penso nisto enquanto fingo passar o cartão sem dinheiro na máquina, aproveitando-me de uma face descontraída e do tumulto que entra comigo no autocarro.
A mãe deve estar a trabalhar, podia fazer-lhe uma visita, mas isso vai custar muito, não dá.
Desta vez não correu bem, o motorista obrigou-me a comprar um bilhete, não tenho dinheiro disse-lhe. Então vai ter de abandonar o veículo, diz-me nestas palavras caras como quisesse mostrar algum valor superior de competência, só porque não posso pagar. Tivesses a minha vida e ainda me levavas até casa, penso quando me faço à estrada. Lá no fundo, quase imperceptível, está o meu bairro.
Gosto de fazer esta parte do caminho a pé. Não tem nenhum promenor particularmente bonito, as Estações, terminal da carris e do metro, um monte de apartamentos empilhados em arranha-ceús onde não construíram a última falange e por isso chamamos de prédios. Eis a única diferença entre o Empire State Building e qualquer desses prédios: uma falange, a mais pequena, um promenor. Isso e o facto de só no ESB se ter pendurado o King Kong.
Parei por alguns instantes. Faço sempre isto quando passo a pé por aqui. Naquele 3º andar esquerdo mora o amor da minha curta vida. Detenho-me a olhar para a janela do escritório do pai dela, onde está o computador, a divisão em que ela me disse vamos dar um volta, para não mais voltar a ser bem-vindo naquela casa, a mesma janela para a qual fiquei a olhar durante algumas curtas horas, esperando que ela viesse à janela e, ao ver-me tudo não passasse de um sonho mau.
Chamava-se Ana e só por uma vez a tratei dessa forma, quando me deixou.
Sigo dizendo-me, tens de apagar da tua mente que ela ainda existe, andando por aí, traíndo-te por aí, com alguma besta musculada e sem cérebro que ande por aí como ela. E por aí vou andando e ligo o mp3. Muse ou Da Weasel?Muse, ainda tenho a imagem da Ana na minha cabeça, Muse sem dúvida.
Já passou uma hora desde que fui expulso do autocarro. Já estou quase a chegar a casa.
O meu velho prédio de esquina, foi construído sem licença mas como isso aconteceu há uns 50 anos ninguém se importa. As águas furtadas onde vivo com a minha mãe, são no quarto andar e, à imagem do prédio, foram remodeladas para habitação precária, sem autorização. A minha mãe não ganha 500 euros por mês e eu não arranjo trabalho. Em todas as entevistas me disseram: Acabou o 12º numa escola destas com uma média destas e vem trabalhar ara aqui? Você devia estar na faculdade, não atrás de um balcão! O que dizem os seus pais disto?
O meu pai não quer saber, a minha mãe mal ganha para comer e a faculdade é cara. Muito cara.
Abri a porta e virei à esquerda. Dei dois passos e virei à esquerda, entrando na cozinha à procura de alguma coisa que possa sacear as minhas necessidades. No frigorífico há margarina, um pouco de leite, dois ovos, um iogurte e 3 cenouras no fundo. Fecho a porta.
Decido olhar para os cestos empilhados que chamámos de despensa numa alusão nostálgica ao que já tivemos. Leite em pó, açúcar, chá, e especiarias. De repente vejo-as. Bolachas. São da pequena, não posso. Antes eu magro que ela, inocente.
Vou para a sala com uma cenoura meio lavada, meio descascada, crua pelo todo.
Sento-me no sofá e ligo a televisão. Zapping interminável por 4 canais televisivos de programas humilhantes e muito pouco evoluídos, enquanto mastigo o que ainda sobra da cenoura que não devorei sôfregamente.
Puxo de um cigarro e abro a janela. Abro os pulmões e puxo um bafo. O fumo dos meus pulmões engana o meu estômago e a dor que a cenoura não curara cedia finalmente.
Minha mãe, o que nos aconteceu?
Adormeço sem me aperceber. Se sonhasse também não me aperceberia. Não sonho.

Levantou-se da cama. Cedo como usual, sem despertador como usual. Fez a barba e vestiu o fato de treino, só as calças, e uma t-shirt branca com algum desenho, provavelmente publicidade, daquelas que se oferecem nas campanhas de rua.
Dirigiu-se ao quarto do fundo e entrou. À sua frente, a cama vazia mas feita, como se faltasse ali um pedaço, como se quem não se deitou ali naquela noite, tivesse deixado ali um pedaço da sua presença, por motivos que não interessa revelar para já. Como na vida, nem tudo são perguntas directas, nem tudo são respostas directas. À direita, encostada à parede em toda a largura, outra cama, esta ocupada por um indivíduo. Tinha cabelo castanho escuro e castanhos escuros eram também os olhos escondidos por trás das pálpebras cerradas pelo sono. Devia ter mais de metro e meio mas tinha menos estatura que o observador que tinha talvez metro e setenta. Era jovem, talvez treze talvez catorze. O observador há muito que perdera a forma física jovial dos dourados anos de um jovem adulto, embora já tivesse estado menos apresentável. Conservava agora meras recordações das dificuldades em que se embrenhara. Eram ambos homens, um feito, outro a fazer-se.
Acordou o jovem:
 Jean, acorda! Vem para a mesa que eu já preparei o pequeno almoço.
 Não – disse ensonado o miúdo embora o tivesse feito por, de olhos entreabertos ter visto as calças de fato de treino do pai, sabendo assim o que lhe reservara para esta manhã.
Reiterou o pai:
 Vá levanta-te que temos que sair.
Se dúvidas sobravam na sua mente, dissiparam-se depois daquela frase. Abriu os olhos e disse que já ia.
Ficou por instantes fitando as estrelas de plástico que cobriam o tecto do seu quarto. O fundo verde nada ajudava na criação de um espaço em miniatura que, por vezes, tentara idealizar. As paredes já tinham sido brancas, depois azul claro, depois branco novamente e agora este verde alface que parecia escolhido a dedo por uma menina de 6 anos.
Escolher. Nunca o pude fazer, na verdade. Sempre escolheram por mim e, quando me atrevi a tentar fazê-lo fui sempre admoestado. Sinceramente, tenho medo de que, se alguma vez me for permitido fazê-lo, não seja capaz de confiar nas minhas escolhas.
Absorvido nestas palavras quase que se esquecera do movimento que tornara hábito, quase ritual imprescindível, de levantar ligeiramente a cabeça e olhar para a cama do outro lado do quarto. Fê-lo Como sempre estava vazia.
 Um dia perco a esperança – pensou.
A cama vazia, ostentava ainda as recordações e os pertences de quem lá dormira durante largos anos. Um chapéu de escuteiro, um quadro com nós de escuteiro, um lenço velho e gasto de escuteiro. À cabeceira um chapéu, símbolo de uma vida passada, de uma vida recordade com saudade, inevitavelmente abandona sem vontade, como acontece com tudo o que nos desperta memórias , como acontece com tudo o que sentimos falta. Na mesa de cabeceira, livros. Autores nacionais e estrangeiros, alguns clássicos outros porém, novatos.

Não te vais deitar? - perguntara-lhe o pai naquela noite quente de verão, ao vê-lo calçado e com duas mochilas preparadas, como se fosse de viagem, como se tivesse apenas feito escala naquela que não seria mais a sua casa, para partir para outra viagem, acabado de regressar de uma outra, muito mais breve, perceberia eu depois.
Julgo que nem ele se dera conta da dimensão do passo que dera, do que acarretaria para o seu futuro próximo. Tinha a mente focada no seu futuro longíquo, naquele futuro em que nos vemos como homens de rugas vincadas na pele de muitas primaveras e temos orgulho por tê-las conquistado ao tempo e ao mundo.
Ele olhava, pela janela aberta da cozinha, respondendo sempre no mesmo tom irónico e provocador, sempre a mesma resposta, sempre à mesma pergunta. Olhava, e não desviava o olhar por nada no mundo, como se esperasse impacientemente alguém. Respondia, irónico, que ia dar uma volta. Continuava a olhar.
A Mãe chegou. Vestida à pressa, depois do meu irmão a ter acordado, sobressaltada, sem saber o que pensar, apenas fê-lo. À risca, como se de um caso de vida ou de morte se tratasse, chegou na hora, nem mais nem menos.
O filho deste homem, pegou nas mochilas e dirigiu-se para a porta. Finalmente desviara o olhar e, em vez de o fixar na ameaça que o pai lhe apresentava, fixou-o em mim, tenho a certeza, durante uma parcela ínfima do tempo que naquele momento teimou em avançar. Nesse olhar, não disse nada, não mexeu um músculo, limitou-se a olhar e disse tudo. Olhei-o e ele desviou a cara, ciente de que eu compreendera. Olhou então para o pai, tomando noção das palavras que lhe dirigia, palavras que tinham sido ruído de fundo até então, que tinham desaparecido naquele instante, à instantes atrás.
Fixou-o como sempre temera e pude ver a metamorfose que se operava ali. O aprendiz que superou o mestre e o mestre que não aceita o crescimento do aprendiz. Vi como o meu irmão se tornara gigante, aos pés do diminuído pai. Espumava dos cantos da boca como sempre o fazia quando nos batia enraivecido. O meu irmão, olhou-o mais uma vez como que esperando algo. Nada aconteceu. Escorreu-lhe uma gota de gorda tristeza pelo meio do olho, mostrando a todos que a vissem que saía sem vergonha, que naquela porção de água vivia todo o sentimento de um homem cansado, de um homem desiludido. Virou costas e saiu. Não bateu com a porta, apenas saiu como se sai de um restaurante depois de agradecer ao empregado, como se sai de casa para um dia de escola depois de se despedir dos pais, com a nuance de que, ao ouvir o trinco estalar fechando a porta, ficou um momento imóvel, com a mão presa à maçaneta da porta. Numa invocação última de nostalgia, de perda, de partida, de caminho, de viagem, de força e largou-a. Na rua não olhou para trás, mas eu sabia que a sua consciência estava ainda no lar que voluntariamente fora obrigado a abandonar. “O que importa é partir, não é chegar” repetira-me vezes sem conta, quando citava grandes poemas que lera. Sempre adorou poesia. Saiu e, armado da sua confiança de marinheiro, fez-se ao mar que encrespava sem temor, partiu, para não o voltarmos a ver dentro destas quatro paredes verde alface.
O Carro da Mãe desapareceu na curva. Cai o silêncio na rua e, pela primeira vez em muito tempo, fez-se noite no meu quarto. Pela primeira vez em muito tempo, o meu irmão não estaria ao meu lado, impedindo que a noite se apoderasse daquele espaço que costumava ser nosso. Não dormi e não chorei. As luzes acesas diziam que o meu pai também não.

A voz autoritária chamando por ele despertara-o do sonho que teimava em tomar conta de si, vezes de mais, repetidamente.
Quando é que isto terá fim? - perguntou-se.
Obrigado a libertar a reflexão matinal que nos é característica, levantou-se.

Hmmm

2009-06-25T00:10:00.000+01:00

Quando acordo fico sempre pensativo, filosófico até. Penso. Sei que existo ou, no mínimo, acredito que sim. Almejara alcançar a plenitude e, com ela, a afirmação do ser que almejei também ser. Porém, faltou-me um pouco mais de céu, sendo no entanto azul em vários panoramas. Faltou-me um pouco mais de sol para arder, naquela luz vermelha e dourada, quente, sem fogo. Tudo em mim sofreu forte abrasão.
Quando era ainda mais novo, costumava ouvir temas no pequeno rádio que tinha na mesa de cabeceira. Que será feito dele? Era velho e preto, sem duas peças, ou melhor dizendo, sem uma peça e com outra sem funcionalidade. Passo a explicar. O botão que ligaria uma luz no visor de modo a possibilitar uma consulta nocturna do andamento da noite estava em falta. A roda de plástico que permitiria aumentar o volume, estava solta, rodava sem acção, sem produzir nada útil além do som rouco de duas peças rangendo.

Não vai mais o Lobo uivar para a Lua azul

2009-06-24T10:59:00.002+01:00

Não importa mais a nossa cor, querendo tu ou não.

Diz-me então, qual é a tua história? Diz-me então, quantos inocentes deixaste para trás? Não dizes? Eu não insisto neles, mas diz-me, qual é a tua história?

A tua maquilhagem faz o teu sorriso perdurar ocultando a mágoa. O que aconteceu? Outro romance falhado? Uma e outra vez? Será que alguém sabe o que vivemos?

Eu tentei, mas na verdade, só quero ser livre.

Ascenção e quedismo sem pára-.

2009-06-24T10:20:00.001+01:00

Nem tudo é um mar de rosas, Nem tudo são versos e prosas.

Coisas Soltas

2009-06-23T11:06:00.001+01:00

“Alma minha gentil, que te partiste
Tão cedo, desta vida, descontente
Repousa lá no Céu eternamente
E viva eu cá na terra sempre triste.

…Roga a Deus, que teus anos encurtou,
Que tão cedo de cá me leve a ver-te
Quão cedo de meus olhos te levou”.

Luíz Vaz de Camões, Sonetos

Estás a chamar-me? Estás a tentar alcançar-me? Eu estou a tentar alcançar-te…

Eu sinto a tua dor, sente também a minha. Vamos entrar na cabeça um do outro. Só para ver o que descobrimos. Só para ver como vemos, vendo pelos olhos um do outro.

Podia chamar-te Pátria minha, chamar-te o mais lindo nome Português, forte como o amor de Pedro por Inês. Como dizer? Um coração fora do peito. Gostar de ti é um poema que não digo. Gostar de ti é um poema que não escrevo. Pois não há forma, não há verso, não há mundo para este fogo. Como dizer? Um coração fora do peito.

Deus, que te alargou de mim, que te encurtou a ele, negando-me a suprema poesia que eu almejava, fê-lo. Meu irmão de sangue, dizem os antigos, se fores capaz, se tiveres a delícia de possuir um coração, se fores capaz de ceder à mão de quem te embala, se fores capaz de falar com o silêncio perturbando a razão que te guia, então GRITA!

Minha Dinamene, Tin-Nam-Men, Portas do Sul, Porta d Paraíso, recolhe-me ao abrigo que te votaram e rapidamente dá-me a entrada no mundo em que vives que me não deixam passar.

As ondas das eras, não as do mar, levaram-te para lá do meu conhecimento e está agora nesse lugar teu, onde eu não almejo chegar por declarado realismo. Dá-me o prazer de te ver um pouco de fora dessa esfera. Eu sinto a tua dor, sente também a minha. Vamos entrar na cabeça um do outro

Abaixo Assinado

2009-05-18T14:43:00.002+01:00

As sementes tornam-se árvores, as crianças tornam-se Homens.
A vida que eu não escolhi nunca poderia ser título para uma digressão musical pimba, mas de uma digressão de hip-hop underground, de um livro, de um musical, talvez de uma ópera. Talvez por isso não vingue.
Por falar em vingar.
Quando vingamos a vida vinga-se e faz-nos vingar outra vez só para se deliciar com uma nova vingança. Vale a pena pensar nisto.
A vida que eu não escolhi podia adaptar-se a uma panóplia enorme de acontecimentos correntes da vida. A vida que eu não escolhi podia adaptar-se a uma panóplia enorme de acontecimentos marcantes da vida. A vida que eu não escolhi podia adaptar-se a uma panóplia enorme de vidas.
Não escolhi a minha vida, nem os pais que me a deram, nem a minha aparência, nem como me chamaria, nem as minhas capacidades nem os meus dons. Não escolhi o meu feitio intríseco, o meu verdadeiro perfil. Não escolhi as minhas oportunidades nem a sua quantidade.
No fundo, não escolhi nada do que levarei para a cova, mudo e frio, e que me acompanhe desde o meu início.
Escolhi as minhas roupas, escolhi os meus gostos, escolhi os meus amigos, escolhi a minha profissão, não escolhi aquilo em que me tornei, não escolhi aquilo em que me vou metamorfoseando.
Aprendi a viver com isso, vivo com isso.
Contudo, não posso, no meu íntimo, naquele lugar escuro e recôndito onde não somos mais que as bestas uivantes que nos originaram, originadas pouco depois do verbo, sentir-me satisfeito. Aliás, não posso, em situação alguma, sentir-me satisfeito.
Nasci com os pais que tenho hoje, 9 meses e meio depois de eles, muito por vontade, muito por acaso, terem cumprido os requisitos bioquímicos necessários para a minha concepção.
Tive as oportunidades que eles me puderam dar, as que consegui e as que a vida me deu. Deixei passar muitas, agarrei as que consegui. Não me sinto frustrado, sinto-me realizado.
Tive a oportunidade de estudar numa escola primária privada e a vida deu-me a oportunidade de ter uma professora que construísse uma máquina de competição no meu ainda iberbe cérebro.
Os meus pais deram-me a oportunidade de ir para o Colégio Militar e eu consegui, usando a máquina de competição que me havia sido moldada, moldar o meu corpo a minha mente e a minha consciência. Pelo caminho, a vida deu-me a oportunidade de ver na minha própria casa vários dramas, desde a violência à pura estupidez. Com isso a oportunidade de ser homem, de ganhar o respeito pela mulher, de tomar as rédeas bem cedo, de tomar decisões com mais de metro e meio, de escolher entre o que via como bem e mal, de tornar-me ainda mais alto na cabeça. Não na área literária, não na área intelectual mas na área afectiva, na inter-relacional, na área que nos torna humanos.
Vinguei, pela primeira vez, elevando-me entre os meus pares, nunca deixando de lhes dar a mão, muito por tentativa e erro. Perdi a oportunidade de chefiar, fui súbdito e com isso ganhei a possibilidade de despontar finalmente a guerrilha antiga que me corria no sangue, que existe em cada uma das minhas células. Como uma folha seca próxima de uma chama, ardeu imediatamente e, como uma floresta tropical, vai ardendo, constante.
Então, conheci África Minha. Percebi as interrogações que me assolavam sobre as minhas origens e ganhei um avô que não conhecia. Um diferente do que eu julgara ser um velhote ausente passando o dia no talho, retalhando carne como retalhava a vida dos seus próximos. A verdade é que não retalhava, talhava por meios que ainda não compreendo mas que são eficazes.
Tudo acontecimentos que não escolhi, tudo variáveis que não controlei, tal como a minha vida paternal, essa que não explanarei, não quero describilizar ninguem nem quero fazer juízos pouco esclarecidos.
De tudo o que pude escolher, orgulho-me de uma acima de todas as outras:
Desde amar e honrar a pátria, até ser ser sempre respeitador, afável e correcto.
Tudo aquilo que me permite repetir: Quando descer à terra,/mudo e frio/escrevam-me na campa/este elogio:/ Menino foi da Luz.
Uma nota de rodapé por ti, porque me importei contigo, porque me iludiste, porque me importei com o que pensavas, porque te segui cegamente no meu campo onde o maior cego eras tu. Morreste-me, de José Luis Peixoto. Acabei de o ler. Morreste-me disse ele. E feliz, morreu sorrindo depois de anos de tristeza e enganos.
Morreste-me meu irmão, que a tua alma de Mustang não seja só um espectro que cobre uma hiena. Ao galope pelos prados verdes que imaginei, espero o teu regresso como o cavalo alazão e de espádua forte que imaginei também.
E por isso, pela vez primeira, vai abaixo assinado.

Pedro Varela de Matos

Cada vez venho mais forte

2009-01-26T12:08:00.004Z

Mata e corrompe,
enfia e rompe,
rasga e faz da raiva teu capataz.
No final , não se esqueçam, cada vez venho mais forte.
Se eu pudesse, mudar um momento, mudar um segundo, para ser melhor, para ter sucesso, e não fracasso...Esquece!
Porque o meu ser também vive dos (erros) que eu faço.
Contudo, os meus agradecimentos, cada vez que volto, cada vez q parto, que adormeço, que acordo, que passo, reprovo, choro, rio, calo-me, engulo, contenho e liberto, frustro, desfaço e destruo...
Por dentro corrói, por fora não se nota, e então, por último, arrepende-te irmão, as tuas asas foram cortadas e presas pelas amarras de uma condição que traçaste há muito. Espero que digas, agora sou mais forte.
Eu digo, agora e brado alto: Quando recolhes, ciente da injustiça, desigualdade, ódio e frustração que carregas e praticas transfigurando-a na tua mente como ideais nobres, eu recolho também e digo, estou mais forte, mas não mudado, não convencido, não convertido, porque os mustangs são espíritos selvagens, livres, que caiem na mansidão pelos caminhos justos e verdadeiros.
Somos mustangs, fortes, unidos e sim, CADA VEZ VIMOS MAIS FORTES, CADA VEZ VOLTAMOS MAIS FORTES!

2008-12-04T10:50:00.003Z

No monte negro e grande
Quiseram fazer um vale pequeno
Procurando a solução pr'aquela gente
Criaram um mundo novo, inteligente

Mas o amor é fraco e os homens
O são, da terra fumando o assassino
Do seu lar, do seu amor, do seu coração,
Buscando de pequena a vida alheia

Mas a vida continua, assegurando
Entre vida, doença, velhice e morte
A concepção dos corpos, das almas
Perdidas, achadas, e o espectáculo também

Assim, morrendo, o islamismo profundo
Espalha os seus tentáculos criando
As crianças do terror sobre as do mundo
Senhor, onde andas, seremos assim tão pequenos?

Só desejamos viver,
Queremos pescar mas um sorriso radiante
E colorido do sol num peixe velho do mesmo astro
Nega afirmando o futuro perdido que nos sangraram
Nas portas das casas que não tivemos nas terras
que não quisemos, que nos negaram com um trapo antepassado

Será possível?

2008-12-04T10:44:00.002Z

O meu mundo não mundou
E eu inda cá estou
Também não soube mudar
E agora que tenho de lá chegar
Onde me irei apoiar?
Com quem poderei contar?
Porque o meu mundo não mudou
Mas eu quis forçá-lo
Porque queria libertá-lo
Mas o meu mundo não mudou
E eu não posso fazer nada
A não ser partir
Fugir, refugiar-me
Porque depois da prova dada
Vem a prova nova
Que se renova e inova
E eu não fui a tempo
Porque não soube mudar
Não liguei o elemento
Importante da charada
E agora vejo a faca afiada
Ou fonte de água cristalina
Aberta pela lâmina fina
Sugando-me no mar encarnado
Que jorra da chaga de água
E penso:
O que eu podia ter dado

Este não sou eu

2008-08-08T19:26:00.004+01:00

O mundo não se compadece dos fracos.
O mundo não se interessa por quem não consegue.
O Mundo não dá a mão a quem baixou os braços.
O Mundo não é justo mas é cruel. Para os que deixam a luta.
Há quem vá ao tapete infinitamente e levantando-se sempre sem dar um único golpe. Quem arranje um batalhão de seguidores e os leve consigo para a sua própria chacina. Há quem tente ocultar-se meticulosamente, buscando a sua causa. Há quem morra na praia. Há quem não consegue porque não.
Depois desses todos, há os que meteram o outro no tapete, os que dizimam batalhões, os que procuram a máscara e o verniz e a repudiam e os que batalham nas dunas, passado o tormento das ondas.
Se a vida é um combate então somos todos soldados promovidos por mérito, mais tarde ou mais cedo, quem não quer, não é capaz na mente, cai.
Mas o mundo não é dos sobreviventes. É dos que conseguiram segurar-se à vida quando quase morriam.
Deles "é o não sei quantas do senhor".
Luta, esgravata, destrói. No fim, serás mais um soldado comandado pelos inimigos que venceste mas com os quais foste misericordiamente piedoso.
É matar ou morrer.
É espezinhar ou ser espezinhado. Não sejas piedoso. Ninguém se vai importar de te passar por cima para ser promovido. Ninguém se lembrará da tua misericórdia. E quando os papéis se inverterem, não a terão para contigo.
Valete I:.

ARDEU...

2008-08-02T16:47:00.002+01:00

Enfim, nem tudo é bonito, nem tudo é desejável.
O disco ardeu e com ele arderam também composições como Tudo Arde. E arde mesmo.
Enfim, esta data traz-me recordações confusas e inquietantes, esta data assinala um ano que foi escrito, esta data assinala 3 meses e 18 dias que foi destruído involuntariamente, que foi levado pra sempre dos meus olhos, e para um sítio mais etéreo da minha memória.
Mãe, eu não quis que fosse assim, eu não pedi que assim fosse. MAS FOI, e eu, angustiado, deixei arder também o pouco que sobrava dessa história que recordava. Memórias, enfim, niveladas na igualdade reduzida.
Visto-me de branco renascido desta cinza negra alimentada a músculo coberto de pleura. Sonho.
Nutri-o por ti.

Saudade

2008-07-26T21:03:00.002+01:00

Acabou-se.
Os exames foram-se...as candidaturas já comearam mas isso n impede de retomar esta actividade que deixei em Fevereiro último.
Para os que não tiveram saudades, os meus agradecimentos.
Valete I:.

Lumus

2008-02-18T17:04:00.004Z

EU QUERO VER!
A luz de que me falas, como e? Que maravilhas e esplendores ela me esconde por não entrar nos meus olhos?
Como? Não entra pelos olhos? Mas que luz estranha e fantasmagórica será essa que me ilumina a mente sem me iluminar os olhos?
Como pode um cego ver?
Como podemos nós, cegos, ver?
Como?
Explica-me, a mim ignorante como tantos outros...
Mostra-me a luz que te ilumina, que me despreza a mim não me cobrindo com a sua áurea!
Como? Eu é que a desprezo? Eu é que impeço que ela me ilumine? Eu?
Esquece...Não quero essa luz, é só uma ilusão, viverei na ignorância que me caracteriza!

Pobre infeliz, não feches a tua mente não te consumas futilmente, cresce na cabeça!
Valete, I:.

A Misteriosa Missiva

2008-02-03T21:02:00.001Z

Meu Caro Anónimo,
Com esse teu alegre comentário conseguiste transparecer mais sobre ti do que o falso anonimato que pensas que o anónimo te dá:
Neste momento a tua identidade restringe-se a um pequeno grupo de 20 pessoas.
Podes perguntar-te que conheço mais de 20 pessoas capazes de dizer o que disseste. Verdade. Contudo, esqueces-te que apenas cerca de 20 não têm os tomates suficientes para dar a cara, assumindo-se...Ou melhor dizendo, assumem-se sim, mas como cobardes, raça suja que faria D. Tareja ter vergonha do filho que fez!
Também tu procuras uma causa, mas uma causa vergonhosa no mundo concertado. Porém, dado o desconcerto do mundo que já Camões apregoava talvez tenhas sorte, talvez te safes, pois "Sempre vi os maus nadarem em mares de contentamentos".
O que nos vale, é que o Mundo ainda não está completamente podre, isto é, ainda não está completamente possuído por vermes como tu...
Será a ultima vez que me preocuparei com excremento, neste asseado blog.
Valete, Fratres

Só um Milagre

2008-01-26T17:02:00.000Z

Na busca desta Causa anunciada, dei por mim no site de uns desses partidos que por vezes nos dão alguma esperança e pensei em ingressar nele, decisão que já ponderava a algum tempo.
Contudo, apenas aceitavam jovens que estivessem na plena posse das suas capacidades políticas (Estatutos do Partido). Medito profundamente e concluo: Apenas esta camada de jovens pode ingressar no dito agrupamento político.
Nada de especial isto teria, não fosse dar-se o caso de, nos estatutos do partido citado, estar incluído um artigo que, em linhas gerais, indicava que pretendia ser um agrupamento político aberto a todos os cidadãos. O que mais me espanta é o facto de tal ideologia se reflectir nas palavras do Presidente.
Natural, poderão interpor.
O que não é natural é a existência conjunta destas duas noções: Uma abertura total e uma restrição.
Já nem estes nos ajudam, o que poderemos fazer?!
Buscar a Causa Maior, aspirar ao milagre dele, ou melhor dizendo, de todas "las flores" que representava.....

As Faces dos Astros

2008-01-23T15:59:00.000Z

Quando o sol se põe, quando Apolo passa no seu carro alado recolhendo o Sol do céu para que, espraiando-se, as estrelas se mostrem aos mortais, o Mundo muda...
Possuímos dois mundos neste Mundo: O do dia e o da noite.
De dia, sorrimos cinicamente, apertamos falsas mãos, usamos a máscara da cerimónia para disfarçar as grotescas apreciações que tecemos a metade das pessoas a quem dirigimos um fraterno e amistoso "Bom-Dia", para ganharmos o favor dos que ganharam o favor de outrem que, por sua vez, o mesmo tinham feito e assim indefinidamente até ao início dos tempos.
De noite, a escuridão apaga todas as máscaras, os seres vivos metamorfoseiam-se e da aparente calma do dia nada resta. A noite liberta o ser selvagem que habita na nossa mente. à luz da Lua, a cerimónia não tem valor, e a verdade, mesmo a mais infame e digna de repúdio, ascende ao Luar.
A noite revela o espírito de cada um, sem hábitos, sem bases, sem gravatas, sem ceptros.
A Noite é o verdadeiro espelho de uma sociedade de lobisomens, vampiros, sangue sugas e tantos outros vermes repugnantes!
Que asco, que horror, que aflição!
Entre tanta miséria, como podemos dizer que evoluimos, como podemos afirmar que nós, seres incapazes de nos assumirmos de vivermos segundo os nosso preceitos e tolerar os alheios, sendo todos menos nós próprios, num angustiante espartilho mental que nos impõem, aqueles que, de dia, não na noite, ganharam o favor de alguém.......

Causa Maior

2008-01-21T20:38:00.000Z

Todos procuramos uma razão, um sentido, um objectivo, uma meta, um ideal, uma vontade. Todos procuramos uma causa.
O Mundo rege-se de vontades ou melhor dizendo, as vontades regem o Mundo.
Todas as vontades têm uma causa mas só algumas vontades alcançam o objectivo a que se propuseram.
É esta presença constante da Causa que me faz reflectir sobre a dita, que me faz questionar o porquê e o porque não….
Todos somos mundanos, todos precisamos de algo para suportarmos a ignorância da nossa existência. Uns, chamam-lhe Deus e regem-se por um conjunto de regras, por vezes inimagináveis, que consideram válidas pela FÉ…Não censuro, mas também não compreendo… Outros, criam um deus próprio.
Porém, para salvação da inteligência da Humanidade, há uma faixa da população que não se rende à futilidade das religiões, que se guiam por novos horizontes, que olham para longe, para o horizonte, e não para a clausura de um livro sacro.
Concluo:
Todos buscamos a causa da nossa existência ou, pelo menos, a causa de algo que nos intriga. Torna-se a nossa Rosa dos Ventos.
Causa Maior, representa a causa que cada um persegue, que cada um procura, que todos perseguimos, que todos procuramos.

A Nossa Causa Maior!

Sejam Bem-Vindos…